Я застыл на пике полета...

Я застыл на пике полета,
Ведь меня поддержала стрела.
Скорбной песни прощальная нота
Заглушить мой смех не смогла.

Я гляжу сквозь тонкие веки
В лица тех, кто боится меня
И мечтает забыть меня в реках
Или сдаться на милость огня.

И дрожат они непрестанно,
Не мигая, меня клянут
Потому что мой облик странен,
Потому что для них я – шут

Раз увидев мой призрак ночью,
Ждут кошмара они опять…
Что ж, мертвец явился воочью
Что ж, они перестанут спать

Храня верность дорогам зимним,
Будут рвать ледяные цветы,
Позабыв, что писал картины
Тот творец, что лишен красоты

Но однажды, быть может, дева,
Что на землю с луны сойдет,
Боль мою утешит напевом
И опять с закатом умрет

А пока – пусть июли греют.
Феврали вереницей бредут,
Дождь и снег над могилой реют,
Потому что для них я – не шут.

В бесприютных мирах желанен
Ждет шагов ледяная тропа
У Природы столь много созданий,
Что она безразлично слепа.

Нет суда ни граду, ни зною
И невинные течения рек.
Но каким же сном беспокойным
Спит создавший меня человек?!

Поздно грезить… Меня хоронят.
Кто закроет глаза на века?
Тишина… Жаль двух капель крови.
Из глазниц проросли два клинка.