Рос я в круге кыргызстанском...

Рос я
       в круге кыргызстанском,
А скончаюсь –
       где лежать?
На еврейском?
       Христианском?
Или же
       на мусульманском? –
Вот морока-то
       опять!

Представляю
       разговоры:
«Что с ним делать?
       Кем он был?..»
Представляю
       эти споры,
Их дискуссионный
       пыл!

Всем Богам я
       не по вкусу:
Полумесяц ли,
       звезда…
Может, лучше мне
       в индусы
Записаться,
       господа?

Там могилку
       не копают,
Не окучивают
       прах –
Просто-напросто
       сжигают
На возвышенных
       кострах;

Не содержат
       в мрачном склепе
Ради святости
       пустой,
А развеивают
       пепел
Над землёй
       и над водой.

И никто б тогда
       не спорил:
«Как с ним быть?
       Куда везти?..»
Будь в Бишкеке
       крематорий,
То – Господь меня
       прости! –

Я, на хохмочки
       не робкий
Сочинитель
       разных книг,
Догорел бы
       в жаркой топке,
Как отживший
       черновик.

Ну а прах
       забрали б други
(Откричал своё
       певец!),
Либо –
       бывшие подруги,
Либо – дети,
       наконец.

И рассыпался б я
       мудро,
Не жалея
       ни о чём,
Между Ягве
       с Брахмапутрой,
Меж Аллахом
       и Христом.