Ты не поверишь, милая...

Пусть темен жребий стихоплета и тяжёл.
Я начал рифмовать еще младенцем в люльке.
Строфа капризна. И бывал я очень зол,
Что люди труд мой принимают за бирюльки.

Домой я возвращался, и родная мать
Меня не понимала и часто поносила,
Что я изгой, что не работаю опять.
Сегодня хлеб дала и в путь перекрестила.

Иду. Стихи пишу. Дорога без конца.
Лишь простирается до горизонта море.
И ноги тяжелы, как будто из свинца.
Но знаю: обгоню я горизонт тот вскоре…

Ты не поверишь, милая, не пью уже давно!
Да! мужу мой привет, тому, кто звался другом.
Теперь бы ты вернулась. Я верю в это, но
Иду я по воде, как ходишь ты по лугу.

За мной бредет толпа убогих и больных.
Я всех веду по водам притихнувшего понта..
Хлебами их кормлю и исцеляю их.
Ты не поверишь, милая, достиг я горизонта!

И днем, и ночью светит мне чудная звезда.
А богачи боятся, что я их сброшу в бездну
Они меня убьют. Но это не беда.
Ты не поверишь, милая, на Пасху я воскресну.

Чтоб снова быть с тобой, как сотни лет назад,
Когда мы веселились от счастья до упада.
Я помню звонкий смех и твой лучистый взгляд
Ты веришь мне, любимая, - а большего не надо...!