его любят мои переломанные веки

8-ю ночь подряд мне снится на рассвете, что мой манхеттен все таки живой
и вечерами бьет гитару о стеклянный кафель, ставит синяки в ладони и мой мир
летит к чертям, позабыв, что еще в прошлом году окончательно отказали тормоза.
я сегодня не в адеквате, впрочем как и всегда,а за окном все куда-то летят поезда,
а небо кружится, рвется из кучерявых туч и обнимает запястья раскатных гроз.
меня всегда подводит зрение - оно на нуле держится, оттого у меня роман с
городом и его мостовыми. прячу сухие от пыли глаза - птицы так больно смотрят,
а я жду 8-ю весну, что ты сейчас улыбнешься и сделав минет дулу пистолета,
до крови изнежишь мои искусанные в любовь слегка розоватые губы.
на моем облаке девочки жаждут желтого, запивая вино\вен в полосатой рубашке
оранжевым чаем, а я так люблю мечтать о лондоне, что на востоке страны дышит.
я принцесса все таки, нежная девочка и таких как я носят по земле основательные
материи, что цветут в королевском саду переспелой бардовой вишней.
еще помню моменты, когда в груди тряслось хуже ментальной смерти и астральных
путешествий по другим мирам, а сообщения приходят как всегда за 5 минут до_
рассвета и снится мне в эту ночь, что мой манхеттен все таки живой и я невинным
февралем храню в руке твой несбывшийся апрельский поцелуй, что смуглой
рукой проводит по тонкой шее, ключицам, сжимая дыхание вдвое ментолом небес
и до моей весны осталось двадцать песен и три перелома сердца в груди,
но это все сущие пустяки, главное каждую ночь руку твою сжимать в своем кулачке;

31\05\08