Беседа с одной приятной особой о чистом искусстве

       Она: Ах, как же можно! Быть поэтом
       о хлебе думая при этом
       насущном, сирой жизни, хлебе.
       Поэтам надо жить на небе,
       Там ангелы крылами машут.
       Как бабочки над лугом пляшут.
       В цветах лазоревых ночуют.
       Не глушат водку, не кочуют
       по странам, городам и весям.
       Они там, нечто, вроде взвеси
       невидимой и невесомой.
       Что сено им там, что солома,
       что лево им там, а что право.
       Там не грозит умам потрава.
       Там сердцу не бывает тесно
       поскольку жизнь там бестелесна.

       Он: Позвольте! Как же! Но поэтом!
       Но бессердечным быть при этом!
       Ни кожи, здесь тебе, ни рожи!
       На что же это всё похоже?
       Да пусть сумняшесь, пусть ничтоже...
       А свежий ветерок по коже...
       А ветер в грозовую полночь...
       А пенье птиц тебе на помощь,
       которым по-утру пробужен...
       А солнца луч в весенней луже,
       а запах хвои в лесной чаще
       такой земной и настоящий.
       А, что о хлебе, о насущном,
       так "даждь нам днесь", прости нас сущий,
       когда сподобил быть поэтом
       не на том свете, а на этом.