Чувства… мысли с трудом… и не светит покой.
Я пыталась писать не о том, что во мне,
Но к листу льнут строка за строкой,
Как обоев полоски к стене,
О биении сердца, о том, что тошнит,
О погоде, Луне, люстре над головой
В виде «S» и о том, что давно не звонит
Тот, кто будто похитил покой…
За окном ерунда: нет ни моря, ни лес
Не заманит тебя, потерявшего след.
Да и если бы были! Имели бы вес
В моём мире? Наверное, нет.
В чём причина волнений? В самом бытие?
В том, что я человек, между крайностей мост?
Так сказала не я, но согласна. Сие
Изречение верно, а смысл так прост.
Словно танго замедленное – стук часов,
Запах краски крадется в нос из-за угла.
Нету смысла мне изобретать колесо
Или велосипед – моя участь мала:
Я черкаю листы, я клонирую буквы
И вверяю словам с непомерным трудом
Содержание чувств, всё затем, чтоб из рук Вы
Очередности букв их изъяли потом.
Чувства мысли с трудом
© Copyright: Татьяна Данькевич, 2008
Свидетельство о публикации №108061302116
Свидетельство о публикации №108061302116
Рецензии