Памяти поэта. В тот день прощанья...

Как вожделенно жаждет век
нащупать брешь у нас в цепочке.
Возьмёмся за руки, друзья,
возьмёмся за руки, друзья,
чтоб не пропасть поодиночке.
Б.Окуджава

В тот день прощанья,
День седьмой
       от мига смерти,
Арбат плыл
       тихою рекой,
Уж вы поверьте.




С утра направились
       сюда,
К центральной точке,
Те, кто считал себя
       всегда
В его цепочке.

Смирясь
       с единою бедой
(Роднее стали),
Цепочкой мы,
       а не толпой
Стояли, ждали,
Когда Арбат,
       а не Монмартр
В сие поверит,
Когда Вахтанговский
       театр
Откроет двери.

Под моросящий
       летний дождь
Сбредались пары.
Там, за дверьми,
       лежал не вождь,
А друг наш старый,
Кто быть кумиром
       не хотел,
Презрев и стойло, –
Достойно жил, достойно пел,
Ушёл достойно.

На этих песнях
       ты да я
Росли, взрослели.
«Возьмёмся за руки,
       друзья!» –
Ночами пели.
А он витал,
       даруя Свет,
Над всей цепочкой.
Но сам,
       как истинный Поэт,
Был одиночкой.

Недаром
       в скорбные часы
В проходах узких
Не видел я
       ни звёзд попсы,
Ни новых русских.
На старомодный
       романтизм
Теперь не ставят.
Нахальство, пошлость
       и цинизм
Толпою правят.

Черны, как тучи
       воронья,
Они нависли.
Возьмёмся за руки,
       друзья,
Хотя бы в мыслях!
Он взял последний свой
       рубеж,
Но дОлжно помнить:
Никто не сможет
       эту брешь
Собой заполнить.