Художник на набережной

Заводи меня, город, тропами;
Ожиданием реки крутят,
И моими исхожены стопами
Камни, память мою баламутят.

Где-то плиты в сомненьях завалены,
Пробивается тополь по щелочкам,
Солнца капли в граните утоплены,
Солнца капли растерты по улочкам.

Он так робко под деревом прячется,
Краски, холст, папка, кисточки, ластики -
Все из двух его рук это валится,
Но рисуются воды и лучики.

Он вжимается в крону массивную,
Словно слиться пытается с деревом,
Даже куртку надел тополиную
И растаял в единстве солнечном.

Он так молод, еще он надеется
На искусство спасительной нежности,
Водяные ему все видятся,
Все в волшебной горит неизбежности.

Подожди, тополиный мой праведник,
И тебя заволочет безденежность,
Надорвется спокойствия маятник,
Сгустки красок замажут искренность.

Тополиные воды тешатся,
Зазывают невинных ласточек,
Под мостом громко утки плещутся,
На холсте превращаясь в бабочек.