Монолог проигравшего боксера

       
Удар… удар… ещё удар…
Война. Безумство. Помутнение.
Квадратный ринг – немой кошмар…
Производящий впечатление.

Мой визави – матёрый волк,
Упёртый, жесткий мексиканец.
Он в чистом боксе знает толк,
Да и в «нечистом», - ох, мерзавец.

Мы взяли сразу плотный ритм,
Любители в таком стартуют.
Но опыт есть подобных битв…
Трибуны истово ликуют.

Нет места блажи, пустякам.
Все серии несутся с нервом.
Какая тактика, к чертям!
Я это понял уже в первом.

Клинчует, гад, и бьёт под пуп,
Но раунд мой.
       И третий – тоже.
Сочится кровь с разбитых губ,
Пылает на затылке кожа.

Атака в кость…
       Уход…
       Зевнул, –
Как будто молнией задело…
Наклон…
       Ушёл…
       Хук отмахнул,
И серией закончил смело.

Я бью.
       Я вновь его достал.
Но, боги! Что за самородок?!
Всё терпит шквальный мой накал
Его гранитный подбородок.

Ещё смеётся, - ах, артист.
Пять «вечных» раундов осталось…
А мексиканец – хитрый лис –
Не так-то прост, как мне казалось.

Мы пишем первоклассный бокс…
Но враг мой бьёт, кажись, сильнее.
Какой паскудный парадокс:
Он с каждым раундом свежее!

Я экономлю. Сбавил темп.
Как резко стали таять силы.
Боюсь, не избежать проблем.
Всё колют, колют его иглы.

Прижат к канатам. Ближний бой.
Он прёт как танк, и бьёт из пушек.
Вдруг – сечка! –
       хлынула из брови кровь.
Ну всё, теперь не до игрушек.

Я ухожу, держу отпор.
Дистанция моё спасение.
А взгляд у тренера – укор,
С надеждою на воскресение.

Нос, видно, сломан,
       боль в ребре,
И мозг объят густым туманом…
Вдруг вспомнилось как в ноябре
Я водку в баре пил стаканом.

Проспал, схалтурил, «срезал» кросс…
Какая чушь на память лезет.
Всё виден явственней откос,
Куда победа моя едет.

Всё чаще виден звездопад,
Салют в зрачках сквозь вой фанатов.
Я пропускаю невпопад,
Плыву бессильно вдоль канатов.

Стоять!
       Стоять с последних сил!
И ждать спасительного гонга…
Вот лишь когда бел свет не мил,
Мы просим милости у Бога.

Но понял, всё…
       не избежать
Фатального исхода схватки.
Валюсь с копыт, не удержать
Свинцом налитые перчатки.

Гроза! Нокаут. Карусель.
Крутнулась мира панорама.
Уж не подняться мне отсель.
(Но счастье, хоть не видит мама).

Рёв жуткий зала не унять,
Они в восторге все от боя.
Но вряд ли сможет кто понять,
Что чувствует упавший воин.

Слеза отравленно бежит,
И душу рвёт бессилья мука.
Навеки память сохранит
Жестокосердную науку.

Разбит, раздавлен, размозжен…
Оставьте, док, зрачки сверлить, -
Я выживу…
       Хоть обожжён
До смерти, - впору хоронить.

Но я не для того рождён -
Падению давать забвение.
Зал ждёт.
       Вновь в бой.
       Вопрос решён.
Зовёт победа, возвращение.
       
лето, 2005 год