Млять. Настасье Филиповне

Как же просто попался я в руки...
Раз взглянула и сердце на сквозь.
Любишь ты развлекаться со скуки,
То ужалишь, то скажешь мне: - брось!

Как же бросить, тебя мне такую?
Как забыть, если ты не даешь?
Я не просто тогда затоскую,
Я ж достану припрятанный нож.

Твои плечи колдуют загаром,
Твои ноги точили в аду,
Заливал я твой образ, да даром,
В кабаке на лебяжьем пруду.

Я давно не в ладах сам с собою,
Бьёт кабацкая в голову чадь.
Я в хмелю лишь способен к разбою.
В нём на вкус ты обычная млять.

Как в похмельном бреду я сгораю,
Ты же явишься в самый разгар,
Захохочешь над тем, как страдаю,
Вточь заточкой под сердце удар.

Ты шалишь, даже в нежность играя.
Всё ты врёшь про звериную страсть!
К твоей ляжке щекой припадаю,
И целую с горчинкою сласть...

Я какой здесь по счету, ты помнишь?
Вижу помнишь, да хочешь сказать...
С хрипом в горле ты похотью стонешь,
Не успеть бы мне пальцы разжать...

Не успеть, задушить... Я сумею,
А потом на стакан, да и в гроб...
Усмехнулась, хоть знала затею,
Место помнил своё я бы чтоб...

Ах, любовь, ты паскудная баба,
Каждый день, как мертвецкая хмарь...
Умолю на коленях я дабы
Всё простила красивая тварь.