Лист из дневника

       
(11 октября 2007 года, листая свои стихи)
Стать полкой книг – счастье не очень…
Кусаю молча корку губ,
Забываю мелодию самой любимой песни.
Отсчёт времени календарный – груб,
А жизнь – штука греховная, но так интересней.
И ничего. Ничего не поделать с этим.
Я только чувствую – что-то не так,
Из этого чувства рождаются дети
(Пока на бумаге). Чтоб я, как дурак
Зарыдал – достаточно одного честного слова,
Красивого жеста, доброго сердца…
(Господи, опять банальности).
Господи, не дай мне сделаться зверем.
Классик, поживаешь, родной, как?
(Это я кому, Пушкину? С похмелья?)
Люди, я долго убеждал себя, и вас,
Что я ничтожество. Хватит врак.
Я душа – это кричит из глаз,
Сидит в каждой моей строчке,
Поёт и колотится сердцем о рёбра.
Я молю об отсрочке.
Вожделенье извивается, словно кобра.
Захлёбываюсь в словах, в прожито`м,
В нежности, в не`изжитом…
Что ж, что-то останется после-потом,
Очень надеюсь – доброе.