Одиночество

Утро
приходит тогда, когда просыпаешься.
Утро
начинается вне расписания
солнечных и циферблатных кругов.
Утро
заявляет о себе пробуждением -
памяти…

Запотевшее солнце
легко соскребывается
с январского стекла.
Бесснежье памяти -
отпечаток привередливых зим
на отсыревшей в оттепелях сетчатке глаза…
Как пахнущая жасмином улыбка,
еще не готовая погасить
непринимаемую любовь.

Память,
уютная,
как домашние тапочки,
услужливо приносимые
недоучившимся псом,
словно утренний кофе в постель,
еще сонно позевывает:
ей нравится анестезия снов -
с родинкой на любимом плече,
которой никогда не касался губами;
с обломившимся ногтем
на мизинце ноги,
никогда не царапавшем, играючи,
ожидающей ласки кожи;
с ладонью, запечатлевающей
на твердеющей груди,
как будто в гипсе,
линии своей судьбы -
ладонью, помнящей то, чего не было…

Память не любит пробуждения -
Бесснежного. Безнежного. Безрассветного.
Хранящего только тепло твоего отсутствия
на измятой одиночеством простыни.
Пробуждение - всего лишь переход
из одного состояния в другое -
в сон каждодневных действительностей.

Действительности оставляют желать лучшего…
Но, должно быть, все не так неизбежно -
пока еще позволительно
и есть что
желать…

Доброе утро! Ведь это значит - еще не вечер…