Поев яичницу с беконом...

Поев яичницу с беконом,
Придя в полнейший абажур,
Я в серой дымке заоконной
Тоски уже не нахожу.

А если в животе ни грамма,
И ни глотка, и ни куска,
Тогда с утра в оконной раме
Одна угрюмая тоска.

Когда же так живешь годами,
Всё «же не манж», да «па сис жур»
И стороной обходят дамы,
Какой тут, нафиг, абажур.

Писательства закон не новый:
Пока мы сыты – мы глухи,
Когда же на душе хреново,
Тогда и пишутся стихи.

Нет, чтобы стадом, словно овны,
Поесть травы – потом в сортир,
 Мы прёмся «пищею духовной»
Облагородить этот мир.

Кричим про то, что «в теле душно»,
Давай нам «трепет и полёт»,
А мир взирает равнодушно
И «в душу нежную» плюёт,

Деля нас на рабов колодных
И на влиятельных господ,
Сиречь – на сытых и голодных,
Такой глобальный антипод.


Лишь чёрно-белая фактура…
Так было, есть и будет так.
И ни к чему литература,
И не «спасает красота».

И ты поэт внемли законам
И хлеб на буквы не кроши –
Поешь яичницы с беконом
И не пиши, и не пиши…

10.11.2007