Собственная смерть во сне не снится.
Хоть за это благодарен ей.
За окошком ветер суетится
Между хрупких веток тополей,
На дорогу снегири слетают
Проживая суматошный век
И рябина ягоды роняет
Молчаливо,
В серебристый снег.
Успеваю многое отметить
На исходе ветреного дня,
А пустые мысли незаметно
Улетают в зиму от меня.
Записка
© Copyright: Виктор Трунтов, 2008
Свидетельство о публикации №108060900624
Свидетельство о публикации №108060900624
Рецензии