(Ш. Бодлеру)
Бывает, тоска так придавит на грудь
И жить перехочется снова,
Своим бы стихом да себя бы пырнуть,
Зарезаться собственным словом.
Но слово и нож так далеки в родне,
Как близки огонь и бумага,
И скольким словам я сказал свое «нет»,
Бумаги сжигаю в овраге.
Кто шел по земле, как летел над водой,
С огромным крылом альбатроса,
Пишу на песке – все смывает прибой
Иль топчут ногами матросы.
Вот так вот и в жизни, почти что всегда,
И ныне, и в прошлом, и в давнем.
Что съелось огнем, что размыла вода,
Осталась лишь надпись на камне.
Цена слов
© Copyright: Гришка, 2008
Свидетельство о публикации №108060904086
Свидетельство о публикации №108060904086
Рецензии