Обидно за то, что во всем и всегда мы спешили...

Обидно за то, что во всем и всегда мы спешили,
Догнать-перегнать, переплавить характер на сталь.
По нашим ухабам убитые мчатся машины,
Несут наши души по нашим ухабам в убитую даль.

А перечень тех, кто хотел и кто думал иначе,
Тем более делал – те первыми шли под топор.
Вдоль наших ухабов у холмиков матери плачут,
Своими слезами смывая не свой абсолютно позор.

И вертится жизнь разухабисто слева и справа,
Кто прав, а кто лев – впереди мясорубки ножи.
Искусана грудь у совсем еще юной державы,
Столь юная грудь у совсем еще маленькой девочки – дочери лжи.

Когда-то потом, как всегда подведутся итоги,
И будет наказан тот мальчик, что нес караул,
По-прежнему будут ухабы на наших дорогах,
А в душах убитых по-прежнему будет убитый разгул.

И выхода нет, ни во времени и не в пространстве.
Кто предначертал столь ухабистый путь на земле,
Мессии пришли и уйдут, только в их мессианстве
От запаха серы кружит голова уже тысячи лет.

И осточертело давно ожиданье пророка,
Никто не придет и не теште убогих сирот.
Мы стая людей не сумевшая вынесть урока,
И медленно ест наши души
наш влажный прожорливый рот.