Уродское

Счас стоял и курил в окно,
любуясь на угол здания.
Знаете, мы с вами давно не виделись,
разошлись, не сказав "До свидания".

Так вот, в сущности, ничего не изменилось,
Я всё так же мечусь по городу.
Остановки и вещи... - и я сыт иллюзией дома.
Ну разве что волосы теперь чёрные.

Вы ведь думаете, это стихи, не так ли?
Но вот здесь вы ошиблись: я полый теперь человек.
Ничего не пишу, не играю. И в будущем буду вряд ли.
Не устал, нет. И уж точно не отказался.
Просто кончился мой Золотой Век.

Я теперь вспоминаю другое как совершенное:
Он лежал головой на плече и скучал, я читал ему Бродского...
Кстати, знаете, сигарета - одно, что облатка священная...
Нет, молчите, не надо!.. Пусть сам я урод, но мысли мои не уродские!

Неужели вы так и не поняли? Болен я! Редкостно!
И движенье моё - не ad astra, а только гниение.
Не сияет, горит мой эон! Греет кожу мне -
Беспощадный костёр исполинский его всесожжения.

Не скверните, прошу, больше таинств молитвы Курения.
Это вам не кривлянья патетика, - тонкий расчёт.
Всё горит в ней: и слабость, и ложь, и прощение,
И когда я тянулся за спичками, мне под руку упали
чётки.



19:55
13.01.2008 г.