такой же как он я

у меня синдром чужой руки и я рисую портреты неизвестных людей во сне с закрытыми глазами наброски потом с утра бросаю взгляд на бумаги возле себя и довожу до конца рисунки различные мальчики девочки бабушки пьяницы в глазах скорбь у кого радость шероховатые ватные ноги чулки перчатки треноги фотоаппараты иногда инвалиды бывают уроды бывает сектанты сексоты убийцы а внутри у них то же всё и причём это я в различное время и в разных местах страх удивление похоть любовь отвращение но разговоры не вяжутся вовсе и я ищу ищу того человека который поймёт и укажет что дальше в нём не будет фальши он настоящий но как же ведь он на бумаге не знаю и сам что поделать моя рука не моя и я вовсе не свой а может быть всех поднял курам насмех сантехник ли посудомойка националист а может и клоун а может барист пока не узнаешь и сам не поймёшь кем ты родился и тем ли умрёшь и тем ли являешься или не тем без тем все рисунки и те же слова они уже были и будут но не изменишь ведь суть ты будь и не будь забыл с чего начал а значит продолжу рисунки во сне только там человек но образ неуловим а если и нет его вовсе ...