Это мир заменяемых

Это мир непохожих. Стихами за пазухой рыться
Выдыхая холодную злость на уставших зевак.
Я не буду тугим молчанием больше крыться,
Рвать себя на исписанный кем-то флаг,
На глазах у мамы и пары бездомных дворняг.
Я не хочу, чтобы так.

Это мир не сошедших вовремя с курса Nord.
Между ребер тюрьма для усталой твоей души.
В глазах отпечатался пойманный в чашке восход.
Гранату бросай. И свет поскорей туши.
Ты пела? Теперь же давай, пляши.
А что там душа? Нет никакой души.

Это мир равнодушных. Сидящих покорно в кресле.
Когда рвет похлеще, чем крученыховский ад.
Я видела: вместо «когда» он не пишет «если».
И никогда не прячет стихи под cut.
Ты впиваешься, как безумная, на много часов подряд.
И я тоже не знаю, что тебе надо.
Ну что тебе надо, Нат?

Это мир безнадежных. Глаза занавесить в ресницы
И укутаться с головой в рыжий плюшевый плед.
Мне, конечно, опять в эту ночь без тебя не спится
Не пишется. Не поется. Сводит на нет.
А еще Налоговый Кодекс сдавать, сорок один билет,
И в чашке снова топить дымок не твоих сигарет.

Это мир заменяемых. Стрелки ведь тоже не лечат,
От забытых упреков, размазанных по стене.
Я не считаю свои стихи. Плевать, хоть там чет, хоть нечет,
…Только ты мне снишься еще иногда, распластанным на спине,
С глазами у самого уха с голосом где-то из вне
«Это мир заменяемых. Не привыкай ко мне…»