Сколько нежного счастья хранят в себе эти дома

Сколько нежного счастья хранят в себе эти дома.
Выбирать себе жертву и таять от неразделенной любви.
Заиграться, забыть об игре и поверить мучениям.
Еще года на три провалится в иллюзию счастья.
Я панически против того чтоб кончаться,
Завершаться на этой земле так без смысла и доброты,
Расточая себя, питая себя эгоизмом,
От того, что я думаю будто творю добро тем, что всех понимаю...
Опять не то. Я уже не теряю и уже успеваю повсюду.

Помнишь лет так назад может шесть,
Было скучно и кто-то поверил, что есть настоящее счастье, да еще не такое как всюду. Креатив? Делать арт? Превратить свою жизнь в театр?
Охуеть, я звезда, я само совершенство!
В округленных глазах непонятливых тихих знакомых,
Было, что-то на грани зависти и тошноты.
Было много веселья и радости...
Только
Ты...
Только
Я...
Не успела понять как все стало меняться.
И когда.

Может свет потерял смысл от того, что он свет или дождь от того, что он дождь?
Люди пишут стихи об одном по сути и том же.
Но губительно то, что когда ты кого-то ждешь,
Ты заходишь в тупик каждый раз освещенный солнцем.

Ну приехали, вот тишина и покой, и живи в тупике.
Дальше некуда ехать, приехали, все, разбирай свои вещи.
Настоящее завтра осталось в том самом конверте
Без меня, дай то Бог, все намного теперь живей.
А себе в утешение лишь: не выдумывай и не жалей.
Ты живешь в тупике, находя тупорылые радости.
Просыпаясь от холода и засыпая от слабости,
Нечего изменять – это вроде зовется трусостью.
Быть трусливой и пафосной – это твое призвание
На качелях иллюзий повесились дни без названия.
И никто не спасет... не бывает спасенья от глупости…