Московское утро

Однообразие сводит с ума,
безнадежность лишает рассудка,
и как чья-то зловещая шутка,
в небо рвутся уродцы-дома.

Словно опухоль, словно недУг,
городской разрастается монстр,
и природы раздавленный контур –
дело рабски-безсмысленных рук.

Город-смерть – разукрашенный гроб,
где гниют человечьи надежды;
всё здесь ложь: от властей до одежды,
всё – разврат: ставить не на ком проб!

И годами я в этом мечусь,
безысходности гири таская,
и жалея себя и ругая,
я смиренью, как смерти, учусь.

В ежедневную бездну лечу,
за стихи, как за ветки, хватаюсь,
о бетон и стекло разбиваюсь
и молитву спасенья кричу.

А в ответ новоявленный день
врёт в глаза, что всё просто и мудро,
и в аду занимается утро,
и на место бросается тень.

И творят словословий восторг
самостийные майские птахи,
и в смирительной белой рубахе
город спит головой на восток...

Городские безумные сны,
городской пробензиненный ветер...
Что нам светит, обманутым детям,
нам – заложникам новой войны?..

7.06.08