12 лет.
Как меткий выстрел.
Роман был бред.
Но был неистов.
Остались дни.
Часы остались.
Порознь. Одни.
Мы развенчались.
Не будет встречи.
Не верю в чудо.
Ты - безупречен,
А я - Иуда.
Прости мой граф,
Балбес, повеса
Что не твоя
Жена невеста.
Простишь ли сам?
Прости за сына.
Прости, шепчу:
"Люблю, любима"...
D. L
© Copyright: Любовь Плотская, 2008
Свидетельство о публикации №108060701373
Свидетельство о публикации №108060701373
Рецензии