На Последнюю Ману

Игра на детство - урок не выучен, масштабней рост - но страшней растраты, деревья ниже, артрит в ноге.
Чем дальше - меньше тёть-фей на выручку, кому стратегия, кому файтинг, но если "Сашенька, а куда ты?" - "В квест с элементами РПГ".

Стоишь, забросана фаерболами, на пустыре, исходящем мусором, а здесь ведь был - да, бабулин дом.
Таскаешь доски руками голыми, вдруг - твоя шапочка, молью кусана, окажется вон под тем кустом?

И вот ведь логика заподлянская - чем основательней ты прокачан, тем меньше шансов вернуть, узнать
день, где, в курятник прочапав сланцами, твой мир свернулся большим калачиком и стало ясно - всё, невозврат.

Была эльфийкой - а стала Артесом, седеет локон, лицо темнеет, и жаждет крови твой меч - Фростморн,
растёшь - когда всё из пальцев валится, когда целуешь в лоб - холоднее, чем антарктические просторы,

когда ты меришь себя дедлайнами, штрафными санкциями, гигами, пивными банками и детьми,
когда ты, ранее крепко спаянный, хрустишь в ладони, как оригами, и Этому, что тебя ломает, назло сквозь зубы - "Нет, чёрт возьми".

И хочется, словно в Final Fantasy, послать к хренам это мироздание, и вместе с ним сигануть с моста,

но открываешь коробку с надписью "Самое главное в мире знание" - и всякий раз она, к счастью детскому,
как барабан - пуста.