Подборка Елены Шиловой

Новый на нашем Острове человек Елена Шилова предлагает сразу целую подборку авторов:

Молитва
Люба Макушина

       quod licet jovi, non licet bovi
       (квод лицет Йови, нон лицет бови) –
       "что дозволено Юпитеру, то не дозволено быку".
       ____________________________________________

Йови, покуда грешного живота
хватит, вбирая нити последних сил,
я не устану тихо тебе шептать:
Йови, прии'ди, ласковый и спаси…

Йови, твои кисельные берега,
мышцы твои латунные и персты,
губы твои — расплавленная нуга,
речи твои исполнены пустоты

сладкой, как ложка патоки с языка.
Йови, мои порывы всегда дурны…
боли мои глаза и мои рога,
полные боли бови цветные сны.

вместе с одной из тёмных тоскливых жажд
эта молитва — Йови да вознеся…
жажду тебя, гоним, до конца ножа,
Йови, но мне всегда ничего нельзя.

http://www.stihi.ru/2008/02/05/2459


Джанан
Юлия Али

…Пока тролли с джиннами пьют, я сбегу в пески
Все метафоры дружно сдохнут с моей тоски
И закатный лев антилопу дня – на куски
Ветер – имя твоё, Джанан

Пока ты не знаешь, что за морем есть Магриб
И не знаешь, кто будет мил – юнец ли, старик
Пусть ночами лишь только он с тобой говорит
Ветер – имя ему, Джанан

Это ветер с севера ищет помельче брод
Серебристой слюной залива в меня плюёт
И зовёт на север, но, видишь, уже восход -
Изменился ветер, Джанан

Мои мысли твоей голове пусть не будут впрок
Мои тролли и джинны найдут себе уголок –
Многокровный в наших жилах бежит поток
Не смотри на горло, Джанан

Пока ветер поёт, для него танцуют пески
Не успеешь – клыки острей и быстрей броски
До тебя – один. Так не плачь же, попав в тиски
Восхитительная Джанан

http://www.stihi.ru/2008/05/20/1451


ветер, тихо сошедший с трапа...языческое
Тина Незелёная

ветер
тихо сошедший с трапа
(облачность - дирижаблем
уплывёт до заката)
пожимает руки деревьям
по ночам внимающим суеверьям-

-вот придут морозы крещенские
выжгут зелень травы отщепенскую
оборвут языки древесные
распустившие слухи пресные-

"зимы не будет и точка!"
завязи пообкусывают, почки...

ветер
тихо сошедший с трапа
(облачность - дирижаблем
уплывёт до заката)
пожимает руки деревьям
по ночам внимающим суеверьям

про морозы - крещендо
эх, море мементо*...

здравствуйте, мои дорогие
внушительные и нагие
бывшие малыми и большими
рад видеть вас - живыми


*мементо море - помни о смерти.(с)

http://www.stihi.ru/2007/01/15-1932


Transit
Плацкартный Билет.

«Кухарка, застонав, хотела поднять руку для крестного знамения,
но Азазелло грозно закричал с седла:
– Отрежу руку! – он свистнул, и кони, ломая ветви лип,
взвились и вонзились в низкую черную тучу.»
.............................М. Булгаков «Мастер и Маргарита»



Прощай, Магриб, потомки Измаила,
Душистый запах плова, анаша...
Заносит ветр, песчинками шурша,
Мои следы от Триполи до Нила.
Я бормочу: «Родная, что застыла?»
Выделывает лошадь антраша.

/...А я скучаю. По тебе скучаю.
Проходит день, а я не замечаю.
Приходит ночь, а я не устаю.
И только подсознанье отмечает:
«Дурак допился, дураку каюк!»/

Который месяц... Взгляд куда ни кинь,
На сотни верст раскинулась пустыня.
И я играю в местного «акына»,
Скуля про Учкудук, презрев латынь.

-Sic transit, Боже?

-Transit, transit, сын...

-Не надоела, Боже, дедовщина?
Давай-ка лучше песенку споем:
«В акцизной утоли моя печали»...
Затеем спор, Иова полистаем,
И снова по стаканчику нальем,
Хоть и не свято пить «её» вдвоём...

-Пророков нет в Отечестве твоем...
Ну, будь здоров!

-Всегда здоров! Лехаим!

/...А я скучаю. Головой качаю.
Бредовых мыслей толпы привечаю,
И каждую из них боготворю.
И сам на эти мысли отвечаю,
И ничего вокруг не замечаю,
И говорю с тобою, говорю.../

Чужую жизнь пройдя до половины,
С Полярною звездой накоротке,
С чего бы не шататься налегке,
Однажды перерезав пуповину?..
Но агасфер, неверный и повинный,
Все мнет душонку в потном кулаке.

Консорт своей измученной земли,
Фарцовщик (от каменьев до колодцев),
Наместник лажи и любовник донца,
Бедовый брат шакала и змеи,
Бездомный, безнадежный бедуин,
Но сколько фанфаронства, превосходства!

/...А я скучаю. Я уже не чаю.
И с бабами другими не кончаю,
И черт- те что по кабакам творю.
Кому-то душу вынуть обещаю,
Зачем-то непристойности ору.../

-Ау, Господь!.. Словам моим неймет.
Течет дорога задом наперед.
Обратный счет не выключает Бремя.
И сто веков и тысяча пройдет,
Герой не настигает свое время.

Почтамт Каира. Холодок внутри.
Осенний ветерок колышет флаги.
Окошко. Служка. Лоскуток бумаги:
«Привет. Добрался. Прилетаю в три.»

Прощай, Восток! Довольно о тебе.
Мои глаза обращены на Запад!
Туда, где блеск последнего заката
Окошко золотит в моей избе.

Легли косые тени на пески.
Следов цепочка проявилась четче.
За нами остается многоточье...
За мною вновь забытые носки
И смятые по-быстрому листки-
Использованный вовремя подстрочник.

http://www.stihi.ru/2007/10/14/606

пол-царства
Лешек

И.Б.

...ну как твои пол-царства? вот у нас
все больше пьют, не говоря по датски.
Зато без выкрутасов, по-солдатски...
аквариумы стареньких террас
увиты хмелем.
(даже виноградом,
да не растет, зараза ни хрена...)
все лист да ствол.
Кислятина.
Вина
не жди мон анж,
пустое это дело...
зато в саду смородина поспела,
и прочая крыжовенная дрянь.
(всех на компот)
...ну, как там инь и янь?
И что мосты? прикручены? (хи-хи!)
поверь, мон анж, мосты -не маловажно...
(мальчишки запускают змей бумажный,
а ветра нет.) Зато летят стихи.
А ветра нет. Увы, ни ветерка.
Ни шороха, ни выдоха, ни скрипа...
Все замерло..(Ну, да,
природа типа
рассматривает молча дурака)
Ну, что молчишь, природина? скажи...
а я налью. И выпью молча водки..
И закушу. И небо посерёдке
перечеркнут последние стрижи...
А дуракам -что стриж, что стрекоза.
Летают, а не ангелы...и ладно.
Падет роса. Становится прохладно.
...у дураков зелёные глаза.
...Тут на углях шипят окорочка,
народные петелинские птицы.
(не спиться б, няня)Пятница. Не спится.
увидимся! до встречи...
......................тчк.

http://www.stihi.ru/2007/07/27-1961

салют, апрель!..
Ирэн Б

до одурения заезженный маршрут
базар вокзал… смешная вера в завтра
салют, апрель!..
глотаем небо залпом
минута..жизнь… нас снова разведут
на все четыре… угол слишком мал…
за воротник сорвется с крыши капля,
цена за опыт - по лбу
те же грабли,
такая сволочь…бьет не наповал.
платформа гнет –
не выходи из рам,
наш догвилль жив вторжением изгоя,
вторую ночь собака волком воет…
кому мои полцарства?.. я - отдам…
привычна ложь…
прививка городов…
апрель вскрывает грязь как откровенье,
кривятся в лужах души населенья
избавив кошельки… от медяков

http://www.stihi.ru/2006/03/31-1011

Без названия
Михаил Розенштейн

Этим стихам не дано названия. Между нами,
обыкновенье игру в слова называть словами
смотрится странно, а впрочем, твоя ль работа
жить за кого-то?

Ночью увидишь сон, а о чём - не вспомнишь,
стрелки сошлись в одну, значит время - полночь,
странное время - начала? конца ли? света,
видимо, это

жизнь говорит с тобой языком витрины,
текстом предметов, листьев - ну что ж, смотри на
автомобили, деревья, ледышки-стразы,
фразу за фразой

переводя неспешно - так будет легче -
на бесполезный, на безрассудный, на человечий,
тот, на котором и весело и сурово,
слово за словом,

так добредёшь до сути, в Москве ль, в Париже,
молвишь - не обессудьте, я жив, - смотри же,
как исчезает тьма между сном и текстом,
словом и жестом.

http://www.stihi.ru/2008/03/12/4344

Моя чужая
Игорь Джерри Курас

Моя чужая. Кто там разберет,
что шепчет вам декабрьская разруха,
едва касаясь то локтя, то уха.
Что дует ветер? Что вскрывает лед?
Поймет ли кто, что делают во мне
ваш скорбный шарф (наброшенный на ворот),
трамвай, вспоровший ожиданием город,
огни на Петроградской стороне.
О странная страна, где ваш Восток?
Он в райских кущах? В буреломах чащи?
Что ваших придыхающих шипящих,
(с ума сводящих!), хочет шепоток?
Я вижу: входит ветер, теребя
портьеры опрокинувшийся локон.
Вы медленно отходите от окон
вглубь комнаты, легко и не любя.
И нет меня, чужая, там, где вы,
и не свести две разных половины -
они отдельны, как и равелины
у льдами околдованной Невы.

http://www.stihi.ru/2007/10/07/2243

тик-так
Лала Тарапакина

Ты победительница со шрамом, весёлый клоун больших арен,
Тебя всему научила мама, училась плохо, ведь было лень –
Предпочитала неспёртый воздух, весёлых гравиев звонкий шум,
Свободных неб золотые звезды, призыв незапертых желтых лун

Последней дурой слывешь в миру.

Ты – удивительное, но рядом. Живучий парусник на мели,
Твои сороки твердили – надо, добычу бережно стерегли,
А ты барахталась в мелководье, пусть очень медленно но вперёд
Саргассы – сложная вещь в природе, они старались замедлить ход,

Но парус был – из последних мод.

Ты – красивейшее безобразье, нелепый радостный разнобой,
Вокруг – князья, кумовья и грязью заляпан чистый морской прибой.
Но ты держись, ты такая птица – тебе не велено ведать дно,
А если будешь к нему стремиться, то будешь с кем-нибудь заодно

Но ни за чем тебе всё оно.

Тебя приветствуют все уродцы – от тех с изьяном до тех с мольбой,
И ты бы рада помочь народцу, да Бог не создал тебя такой.
Тебя саму бы спасать и холить, до мелкой родинки на щеке,
Тебя бы выпустить, да на волю, к какой-то выдуманной реке…
А ты смеешься, тебе «да ладно!», и если думать – то ни о чём,
Но ангел твой задремал халатно за слишком узким твоим плечом.

Скорей целуй его горячо.

http://www.stihi.ru/2008/02/24/428

привыкаю
Катя Волкова

это невы… невыно… не-вы-но-си-мо,
это такая личная хиросима,
местный такой апокалипсис… брюс уиллис
здесь не поможет… он зря в этой строчке вылез…

я прилипа… привыкаю… и, знаешь, это
хуже, чем столкновение тьмы и света…
это вообще за гранью добра и зла –
просто проснуться – почувствовать: приросла…

«самость сошла на «нет»... рецидивы редки» –
доктор твердит уверенно и упрямо…
я – не сама, не самая… мама, мама!
я просто самка… я маленькая… я в клетке…

я привыкаю… привыкла уже (куда там!)
к нашим ночам… и нашим совместным датам,
к резкому слову, рукам не то, чтобы нежным,
к бережным ласкам… (исправлено на «небрежным»)

тысяча тридцать шестые по счёту сутки
не вспоминаю я о здравом рассудке…
и от досады не вою… хотя бывает…,
но не болит уже… уже заживает…

принципы, правила…, прочее… - где-то в прошлом, -
даже на солнце есть место дурацким пятнам, -
всё, что казалось глупым, нелепым, пошлым,
вдруг обернулось милым, родным, понятным…

я прорастаю с такой нездоровой жаждой
в каждый его изъян, недостаток каждый…

*плачет..., звонит знакомому палачу*
я не хочу так… (исправлено на «хочу»)

http://www.stihi.ru/2008/03/14/3191

Знаешь? вторая беспомощная попытка
Елена Шилова

Знаешь, как я люблю тебя?
Карты галактик своих краплю,
чтоб не заплутал,
вставал бы солнцами
в альфах моих и центаврах коцанных
(временем? возрастом? – чем там принято?),
ладно, просто зови по имени.
Честно? - мне всё равно
надирами будешь или зенитами,
хочешь, поселись и живи там,
хочешь, свали в кино,
смотри свой артхауз, читай по звёздам,
а лучше уж врос бы как кап в берёзу
в меня – я ведь правда сейчас серьёзно,
а ты здесь чего искал?


Знаешь, как я по тебе скучаю?
На ощупь рассветы свои включаю,
шарюсь как тать
по хозяйской кухне, всё потому, что темно
мне без тебя утром. Сонное ре-минор
бьётся в форточку мёрзлой птахой,
впускаю, дышу на неё,
за шиворот прячу себе под рубаху
как пятерню твою шуюю.
Она согревается и щебечет,
что было бы здорово или легче
не улетать, клевать здесь крошки,
а я вздыхаю: ты мой хороший…
и снова ложусь спать.

http://www.stihi.ru/2007/11/01/2943