На мелодию Булата Окуджавы
Ну чем тебя потешить, мой фельдмаршал,
Какой мне накормить тебя лапшой?
Печально, что становимся мы старше,
Похвально, что не старимся душой.
Не думаем о звёздах на погонах,
О пенсиях и разных там пайках.
О расборах хлопочем и неонах
И прочих недокормленных мальках.
Мы Родине всю молодость отдали,
А нынче получается, что зря.
И на хрен нам советские медали,
Когда потомкам всё до фонаря?!
Конечно, мы с тобой не декабристы
И вряд ли нас застрелят на плацу.
Мы просто балаганные артисты,
Но подлости нам явно не к лицу.
Кому мы будем стержнем и подпоркой?
С каким прицепом явимся в Париж?
Завалим Амазонку эквадоркой,
Заселим родостомусом Иртыш!
Пусть вздрогнут ихтиологи Европы, -
Оценят, суки, каторжный твой труд
Когда твои крутые телескопы
К ним прямо по Дунаю приплывут!
15 октября 2001
или 02 мая 2002
Песенка для Игоря Львовича
© Copyright: Владимир Янчев, 2008
Свидетельство о публикации №108060502564
Свидетельство о публикации №108060502564
Рецензии