Без причины... Ни о чём...

Бывает так: покой, тепло, уют,
Проблемы не фатальные, простые,
А вот на сердце скрипки не поют,
И арф безмолвны струны золотые.

И кажется, что так и быть должно,
И явно ничего не беспокоит,
И жизнь скользит себе по рельсам, но…
Как будто… что-то… где-то… ноет, ноет…

И это непонятное ничто
Своим ничем нам искажает нечто.
В себя за день заглянем раз по сто,
Но видим лишь пустую бесконечность.

И скучная обыденность вокруг,
Где кучей скрипки, арфы золотые,
И самый близкий, милый сердцу звук
Вышаркивают тапочки простые.

И надо этот звук преодолеть,
И надо… надо, надо, надо, надо…
И пустота духовная, как плеть
Садового, без ягод, винограда.

Растёт, всё маскируя, вглубь и вширь,
Цветной коростой душу покрывая.
И проблески отчаянья - как вши,
А может хуже. Не сравнить не зная.

Я как-то, скрипку пробовал поднять,
Она в моих руках не заиграла.
Зато она сумела дать понять,
Что "просто" инструмента сердцу мало,

Что нужно очень многое ещё,
Включая и тревоги, и печали,
Чтобы запели скрипки НИ О ЧЁМ,
И арфы
БЕЗ ПРИЧИНЫ
Зазвучали…