Приближение к себе

Проснусь ухоженный, проснусь беспечный,
Зажмурюсь сладко, томно потянусь
И засмеюсь: пусть будут вечно
Изба, морозы, солнечная Русь!

Умоюсь в сенцах стынущей водою,
Оденусь быстро, выйду на крыльцо.
Какое небо нынче надо мною!
Какое солнце стрелами в лицо!

Пригорок. Ели. В дымке дали.
Январской стужей скованы пруды.
Я вижу: на снегу еще не смяли
Мои вчерашние следы.

Густая тишина на сотни километров.
Дымок над крышей, в инее плетень,
И мысль: кому-то не хватило метра,
Чтобы шагнуть в морозный этот день.

Он не успел в отчаянной атаке,
В нечеловеческом не добежал броске,
И стынут букв холодных знаки
На черной, мраморной доске.

Кричу от боли - лес разносит эхо,
Бегу, и сердце рвется на куски,
И как укор - мои успехи,
И мозг сжимают горечи тиски.

А вдруг напрасно прошлое тревожу?
Над миром ведь безоблачная синь!
Но в грудь волной, пылающим ожогом,
Набатным звоном черная Хатынь,

Горящий Брест и ночи Ленинграда,
Смоленск, Орел и брянские леса,
Ревущая огнем ночная кононада,
Бессоницей спаленные глаза.

Среди ночных нелегких размышлений
О жизни, о России, о судьбе
Я понял тайну героических свершений
Как приближение к себе.

Найти себя, приблизившись вплотную
К тому, что долгом суховато мы зовем,
У жизни я судьбу такую
Прошу себе морозным этим днем.

Бывает часто в прозе повседневной
Каприз становится законом основным,
Пустяк - причиной вспышки гневной,
Хандры слепой по выходным.

Живешь, и все тебе дано по праву,
И незаметно начинаешь потакать
Слабинке маленькой, шальному нраву
И думаешь: а что искать?

Налажен быт, и день ведь не последний
Мне в будущее открывает дверь ...
И кто мне скажет, где он, край передний?
Пойди, попробуй-ка, проверь!

Да, знаю, где-то ходят тучи,
Возможно все ... но только не сейчас!
Какая ширь открылась с кручи!
Какое солнце над проселками у нас!

Проснусь ухоженный и тут нахлынет,
Сжимая сердце, яростная быль,
Как будто ранен я под Винницей навылет
И у висков моих седой ковыль ...

Уйду в поля, и станет легче, проще,
Священной клятвы прошепчу слова.
Березовые молча стынут рощи,
Плывут стогов замерзших острова.

Пригорок. Ели. Серенькие хаты.
Искрится даль осколками слюды.
И на снегу еще никем не смяты
Мои вчерашние следы ...

27 декабря 1978г.
Чкаловский