не время...

Снова утро забито такой шерстяной чешуёй,
что какие там рыбы линяли всю ночь — непонятно.
Насекомое солнце стрижёт твою тень над землёй,
уменьшая — не больно совсем — до размеров цитаты.

Черенками лопат под ребро упирается звук —
не хватает дыханья, чтоб речь оказалась всесильной.
Ты стоишь, отпустив стрекозу из отстриженных рук,
а она всё летит и роняет прозрачные крылья.

Ей хотя бы надежду, но только неведом маршрут,
да за каждым плечом притаился с ружьём соглядатай,
и уже в чернозём караси отложили икру,
с черенками лопат наигравшись в кромешные даты.

Друг за другом в тебе расцветают, как маки, ноли —
в их свинцовых затылках гудит норовистое семя.
Насекомое солнцу командует громкое «пли!» —
щёлк…осечка… А значит, дружочек, —
время!..


Рецензии
сила какая от стиха.
и вот ведь что ещё интересно: стрекоза роняет крылья, но потом поднимает их. и в этом падении - вознесении суть полёта. да и о человеке это вовсе, а не о стрекозе.
спасибо!

тепло
Слава

Glory   25.09.2012 09:18     Заявить о нарушении
В свое время это был для меня довольно знаковый текст, хотя и понимаю, что оценить это смогли бы (и смогут) единицы.

Спасибо тебе! Неожиданный отклик на неожиданное стихотворение!

Ответно,
Алена)

Миронова Елена   01.10.2012 21:32   Заявить о нарушении
На это произведение написано 11 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.