Грустит Пушкин А. Удалов
По “подземке” который уж год
Я с работы лечу на работу.
Разноцветный пестреет народ,
Кто - читает, кто - спит беззаботно.
А по улицам и площадям
Ходят люди в жилетах-броне
Со стволами-авто, и нам
Нету дел до всего, вроде.
Снова бритоголовый “мэрс”
Окатил “мэрской” грязью душу,
И с печатью забот на лице
У “России” стоит Пушкин.
И “обваучерный” народ,
Плюнув вверх, как всегда напьётся.
Рыжий клоун который уж год
Всем с экранов в глаза смеётся.
Тот, кто сед, видно, был прав,
Говоря: “Ты не прав, Боря!”
Как и прежде, не разобрав,
В плен бежим от беды к горю.
И, покинув свои сени,
Нас сажают в чужие сани.
Где твой розовый конь, Есенин?
Что же будет со всеми нами?
Всё кривая “косой”… вверх,
Жизни, наоборот, - вниз.
К полувеку летит век,
И дешевле рубля жизнь.
Может вольно, а, может, невольно,
Но опять, за какие грехи?
Нас толкают друг с другом на бойню
Эти оборотни - пастухи?
Ловкачи, казнокрады, торговцы
Снова учат, как следует жить.
А на самом-то деле им просто
Нужно больше карманы набить.
И, надев снова маску свободы,
Демократы с приставкою “лже”
Вновь “пекутся” о нуждах народа,
Хотя тот им не верит уже.
Подменив все святые святыни:
Целомудрие тела, души
На безумство разврата пустыню,
Заставляя всё дальше грешить.
За душой ни гроша - пусто,
Лишь на сердце - тоска, грустно,
Лишь как и прежде - на Бога надежда,
Всё как прежде, как прежде.
И опять, как и прежде, здорово
За “бугром”, у ворот «Егоровых»,
А у наших - всё, у ворот,
Как и прежде, наоборот.
Да ворот ли? - Их нету и вовсе,
Приходите, берите, что есть.
Слишком много никто и не спросит,
Нынче “зелень” нужнее, чем честь.
Продаётся Россия Святая,
И История втоптана в грязь,
Вновь стервятников хищная стая
На кровавый пикник собралась
Разорвать Тебя снова на части,
На кресте Твоё тело распять
И ослепли в плену этой страсти,
Ибо не ведают, что творят.
Видит Бог, что за все прегрешения
Всем воздастся по тяжести блуд.
И Россия в свой час Воскресения
Присосавшихся сбросит Иуд.
1997
Свидетельство о публикации №108060402093