Крик души

Строки с кровью текут на страницу,
И вопросы - один за другим.
Почему, почему я не птица?
Я хочу облететь весь наш мир!

Облететь - и узнать все ответы,
И узнать - неужели лишь я
Хочу спросить у восточного ветра,
Что ему нашептала Луна?

Почему, как наивный ребенок,
НЕ могу - не хочу понимать
Тех, в ком ненависть с самых пеленок,
Тех, кто взгляда не может поднять?

Я не ангел, я знаю, но все же -
Почему розы топчут ногой?
Почему соловей - "несерьезно"?
Если водку пролил - ты изгой?

Почему люди учатся лгать?
И откуда такое ученье?
Как так - детям родная Мать -
Сама по себе - уже оскорбленье???

Почему для меня книга - друг,
А для прочих друзья - это сплетни?
Почему бег счастливых минут
Очень краток, почти незаметен?

Почему больше стен, чем мостов?
И откуда явилась надменность?
Почему мода - прочный остов,
На котором - и стадность, и бедность?

Как давно дружьа стала сводиться
К пьянству, подлости, к редким звонкам?
А стихи, крик души, - сумасбродица,
А цитировать Ницше - бедлам!!!

Про Любовь говорить не хочу,
О Добре и о Свете - тем более...
Лучше, слезы смахнув, промолчу:
Ничего, ничего - кроме боли.

Мы стыдимся чистейшего в нас,
Самим себе по ночам изменяя.
Так стараемся выплыть из масс -
И так редко из них выплываем...

Почему родила эти строки?
Ведь вопросы совсем не новы...
Просто сердце ТАК отклика просит -
Вдруг, прочтя, оглядитесь и вы???

Я прошу: этой ветренной ночью,
Дать мне хотя бы ответ или два:
Как ты, Господи, терпишь порочность?
Как ты носишь нас, наша Земля?