Я замараю белую бумагу
Разбавленным подсиненным чернилом
И напишу, как будто бы с размаху,-
«Весь мир устал и в нем мне все не мило!»
Потом сомну и брошу лист в огонь,
Потом еще один испорчу на досуге,
Насочиняю томный разговор -
Княжны в предбанники с каким-то милым другом…
Потом…РасплАчусь. Что же делать, как?
Я написать шедевр пока не в силах
И не понять, ну, кто же виноват -
Бумага, я иль темные чернила?!
Скорее я….Ответ конечно горький-
Хотелось настоящим быть поэтом,
Придумывая правильные строки
И рифмовать понятные сюжеты.
Но не дано…А просто есть душа
Периодически кричащая от боли.
Я, сочиняя, слышу голоса
Что требуют пространства ,света, воли.
И тридцать строчек.. Белый чистый лист
Он в полночь был чернилами испорчен…
Ведь я опять придумывала стих
Как отпечаток жизни этой ночью…
Я замараю белую бумагу...
© Copyright: Ята Петри, 2008
Свидетельство о публикации №108060304348
Свидетельство о публикации №108060304348
Рецензии