И упала строка на скучающий лист...

И упала строка на скучающий лист
как роса предрассветная. Тихо.
В ней как будто бы заново
вновь родились
мои мысли, распутавшись лихо.
А за ней и вторая пристроилась в миг,
задавая динамику ритма.
Ну, а дальше – хватило бы мыслей моих,
путь дорога им снова открыта.

Тут уж надо отчетливый смысл сохранить,
не теряя его ни на йоту.
По течению слов с осторожностью плыть,
относясь к ним с особой заботой.
Да и в рифмах не путаться, не впопыхах
подбирая точенные фразы.
Только вот почему-то терплю только крах –
не исполнил все это ни разу.


Рецензии