Внутри у нее нет себя, нет тоски,
Пеплом усыпан весь пол, как листвой,
Пудрой замазаны обе щеки,
С любовью взяла портсигар милый свой…
Наполнились легкие дымом сухим,
Закрыла глаза, наморщила губы.
Скурила одну… Затягом лихим.
Почувствовала, как горят ее «трубы»…
Невнятно уселась на пол. Не спеша
открыла серебряный шкафчик родной.
И в левую руку взяла, ведь левша,
Любимую трубку работы резной.
Вертела в руках, омывала слезой,
Красивый предмет, как и жизнь – постарел.
Раздробленно все одинокой грозой,
От дыма сигар ее мозг одурел…
Собрала все в кучу и вынесла сор,
Который оценят потом в миллиард.
Худые мощИ у заплаканных штор
табачного цвета, а-ля Авангард…
Smoke
© Copyright: Тот Самый Вит, 2008
Свидетельство о публикации №108060303267
Свидетельство о публикации №108060303267
Рецензии