Пронеслась дорога
Длинная, как черт-те-что,
Простреляли пушки –
Выбили окно.
Расправляли крылья
Вороны и грифы,
Что же, как не пыль я?
Что же ж я так умер?
Прибежали бесы,
И смеялись долго
Над подарком чудным,
Прямо к дню рожденья.
Но не мните, твари,
Белую рубаху,
Смерть приму я смело,
Я пойду на плаху.
И палач мне скажет:
«Что же ты, родимый?
Мне как кто прикажет…
Че ты как голимый?»
Надо же, скотина,
Надо же рубака,
А такая мина,
Будто только плакал.
«Да таких как я, тварь,
Надо резать, вешать,
И сдавать ментярам,
И топить в болоте,
Отпускать на волю
Нас, скотов, не надо:
Мы ведь снова будем
Вас марать словами,
Говорить так едко,
Хохотать так громко,
Презирать так явно,
Мир ваш ненавидеть».
Смерть вовремя
© Copyright: Андрей Безуглов, 2008
Свидетельство о публикации №108060300265
Свидетельство о публикации №108060300265
Рецензии