Жизнь

Вот жизнь, она как лист бумаги.
Ложатся на него шрифта узоры.
Синь неба, моря, бездны и овраги.
Там стелятся равнины, степи, горы.

Чудесный мир полёта, взлёты ввысь,
в синь неба к ангелам и свету.
Там холод зим, жара и зелень лета.
А ты с другими этим поделись!

Закончен лист, а есть что написать.
Где взять и написать ещё страницы?
Ещё кружатся мыслей вереницы.
Не хочется на пол пути бросать,
но вынужден, увы, остановиться
Не верится, что так могло случиться…

Вот в очереди на печать ждут мысли,
как будто где-то в воздухе повисли.
Хотелось бы закончить как обычно.
И всё должно было закончилось отлично,
но лист закончился, так странно, непривычно
Ведь в жизни всё бывает в первый раз
Так, не успев начаться, обрывается рассказ…

Закончить так, что жили счастливо, богато
Детьми и радостью полна, и хлебом хата.
Где падал, там стелил соломку, или вату...
Кто знает, может этот лист когда-то
в других листочках разойдётся на цитаты…

И только стали формы обретать мечты
и только автор строк вошёл во вкус,
как ощутил тяжёлое паденье с высоты.
Отсутствие листа парализует как змеи укус.

Приходится поставить подпись, дату,
чуть ниже время выпуска в тираж
и посвященье, "тем, кого любил когда-то"
Судьба, какая ждёт рассказик наш?

Может, его читать не станут и сожгут,
что рукописи вовсе не горят,
звучит красиво, только лгут
Сказать корректнее, - не правду говорят
Или отправят самолётиком в неведомые дали
Какая разница? Допустим, угадали? :)
Побеспокоит это нас уже едва ли...