Сон притча

       ***


В опустевшей роще соколиной,

Где когда-то правил листопад,

Грозди замерзающей рябины,

Словно пламень, обжигают взгляд.


Здесь, в пастелью писаной картине,

Осень - отболевшая душа...

Лишь мазками красными рябина –

Словно след былого мятежа.


След былого... Только, как нарочно,

В сердце, напустившем бодрый вид,

Свежею обидой кровоточа,

Рана не зажившая болит,


Были бы оправданы все слезы,

Если б хоть на миг представил ты,

Как та кровь, схватившись на морозе,

Превратилась в горькие плоды,


Став навеки тайной тихой рощи,

О которой вездесущий ты

Знать не знаешь, ведь тебе так проще:

Не заметить этой красоты.


И, поняв, что чуда не случится,

Равно, как былое не вернуть,

Я забудусь сном, и мне приснится,

Будто роща празднует весну.


Словом, май... И белою порошей

Цвет рябины падает к ногам...

«Твой любимый... Был ли он хорошим?!»

Голос появился и пропал.


Я же чудо - голосу внимая,

Бледными губами шевеля,

Отвечала: «Я о том не знаю,

Но прозрачной стала грусть моя...


Было горько, больно и тревожно.

Я судьбу за это не сужу

С той поры, как травку подорожник

Приложила к ране и держу,


С той поры, как я секрет узнала,

Что, обняв рябины гибкий стан,

Ты всю силу дерева впитала,

Что есть средство верное от ран...»


Длится сон лениво и протяжно,

В нём всё то же майское тепло...

И проснуться почему-то страшно,

Но проснуться нужно всё равно.


Впрочем, я приму, как неизбежность.

Горечь от несбывшейся мечты,

Как горящие слепой надеждой

Те кроваво- красные кусты...