Умеющие рисовать...

Кто-то расчертил небо кроваво-красным…
И забросил туда фиолетовое Солнце, отражающее своей дымчатой поверхностью
свет холодной и долгой Луны…
Грех, возникший из мысли о праве на первородство захлебнувшегося Звука,
в тоске смакует одиночество, сдавившее виски у горла…
Дрожью коленей отзывается дыхание непослушного ветра,
застывшего в хрустальных грёзах первобытного страха…
Деревья без корней стоят могильными крестами, позабыв о высохших реках,
потерявших Океан ещё от Начала Времён…
Вековая смола последними янтарными каплями горькой соли смывает память
о свежести утраченного сока сброшенных листьев…
Семена не рождёнными младенцами, зачатыми в отсутствии любви,
задыхаются запёкшимися венами в утробах…
В немом протяжном крике слепнет прикосновение сладости нектара Брачного Чертога,
скрывающего тайну возникновения Нового…
Свёрнутая небрежным росчерком Бесконечность повисает
исчезающей точкой в Небытии…

Кто-то раскрасил небо голубым…

Кто-то только занёс руку над невинной гладью Несотворённого…

Эти Кто-то умеют рисовать…

Эти Кто-то…

Все…