Творцам

В каждом из нас непризнанный гений,
Рвущийся в цепь чужих поколений,
Жаждущий сеять зерна сомнений
В почву
               пытливых
                умов.
Дарящий правду без опасений,
Что в этой правде нет откровений,
Что эта правда не стоит творений
В несколько
                толстых
                томов.
Каждый десятый - великий художник.
Ловко таскающий старый треножник.
И говорящий, что просто не может
Жить
           без вина и
                холста.
Верящий, что он ИСКУССТВА заложник,
И матерящийся словно сапожник,
Если выходит совсем непохоже
Даже
           абстрактный
                квадрат.
Каждый двадцатый - поет и играет.
Музыкой нервы людей проверяет.
В песнях все мысли свои излагает
Вычурно,
                пошло и
                сжато.
Сам себя "суперзвездой" величает,
Лучшие тексты себе выбирает,
И ГЕНИАЛЬНО их смысл убивает Тонким
               фальцетом
                кастрата.
Каждого бесит, что он не признан.
И всякий раз не ему этот приз дан.
И, что не он выходит прилизан,
Чтоб
           получить
                этот лавр.
И вечный гений рвотой обрызган,
Сидя за столиком с водкой и виски,
Всем объясняет: "Безвкусицей вызван
Приз
          получающий
                жанр".
Так и живут гениальные люди.
С гордым величием собственной сути.
Ждущие, что им доставят на блюде
Лавры,
              венки и
                цветы.
Молятся Кришне, Иисусу и Будде,
В ворохе книг, картин и прелюдий,
Ну, а потомкам памятью будут
На старых
                могилах
                кресты.