Это - окровавленные стены,
Грязный закопченный потолок...
Боль и краски вечно жаждут смены,
Крик им смены выдумать не смог.
Это – перепачканные стены,
Черные от мыслей небеса...
Кровь и голод ищут новой темы,
Разговору их не знать конца.
Это – окровавленное небо,
Это – закопченные дожди,
Это – диалоги, стоны Феба,
Стоны солнца - миф моей души.
Это.. Это мир, убогий, жалкий,
Кровь, оскалы, грязь и нищета.
Слышишь, как звенят от тела палки?
Слышишь, погибает красота?
Палки, плетки, пытки, боль раба,
«Он своей спиной испортил плети!»
Шрамов на спине его резьба,
Потом нарисованные сети.
Мир
© Copyright: Авель Каин Вайс, 2008
Свидетельство о публикации №108053102905
Свидетельство о публикации №108053102905
Рецензии