Каша

А может быть я просто умер?
Оставил этот бренный мир?
Возможно сердцем встретил пулю
Восможно просто так упал
Возможно смерть длинее жизни
Возможно жизнь - один этап
В великом множестве иллюзий
В великом множестве миров
И продолжая эти мысли
Давно хотел уже понять
Зачем задуматься хотелось
Над этой всей проблемой мне
Наверно смысла в жизни нету
А может есть, неведом всем
А может смысла нет и в смерти,
А может просто смысла нет?
Сказали много и о смыслах
О жизни, смерти, о судьбе
Давно мы всё перемололи
Давно прошли сию ступень
И в тихом зале одиноко
Где человека встретит мысль
Он будет думать не о смерти
Он будет думать о деньгах
Он будет думать о наживе,
Любви, семье, и о себе
А может в этом жизни смыслы?
А может вот и всё о ней?
Ведь жизнь людская быстротечна
Как быстротечно бытие
Как пишут белый стих потоком
Те кто писать не могут рифм
Те кто бездумно повторяясь
Пытаясь славы взять кусок
Без рифмы пишут и без смысла
Про то как жуток этот мир
И не возможно не заплакав
Читать поэмы тех писак
Которым волю дай - испишут
Бумажный целый комбинат
И не давая мозгу думать
Строку к строке кладут шутя
Как кирпичи кладёт на стройке
Рабочий из Алма-Аты
А в то же время где-то рядом
Потея, думая, крихтя
Поэт уравнивает строки
И рифмы подбирает путь
Чтоб стих его был прост и ясен
При этом не теряя смысл
Он поднимается над прозой
Он - новый символ, новый Бог
Он чист и чуток, в меру колок
Немного с придурью, но всё ж
Талантливей стократ подонков
Которые всегда шутя
Свои "поэмы" называют
Каноны тысяч лет поправ
Стихами, или может даже
Четверостишия найдя
Запишут текст в красивый столбик
И публикуясь с тем в журнал
Наверняка гордятся, дурни
"Мол вот он, мой пркрасный стих"
А настоящее искуство,
Латинские не врут слова,
Оно должно быть незаметно
Должно быть где-то там, в столе
Всего лишь три четверостишья
На нижней полке, у стены
Листок исписан был поэтом
В минуту, может в полторы
Когда к нему однажды муза
Присела как то на плечо
И быстро-быстро нашептала
Слова, что сложно разобрать

И загорается из искры
В мозгу его идей пожар
Хватает со стола он листик
И так же быстро записал:

"Не надо в сумерках сознанья
Гонять слова из рядя в ряд
Не надо следовать призванью
Не верь тому что говорят

Не стоит предаваться лени
И жить не стоит торопясь
Не нужно дрожи и сомнений
Не шёлк твой выбор и не грязь

Один секрет забыли люди
Ты очень долго проживёшь
Коль чуству меры верен будешь
Ведь много - плохо, мало - тож"

Такой нехитрою идеей
Он был внезапно озарён
Написан стих, и рифма спета
И есть сюжет и есть мораль
Но лист был сложен, кинут в ящик,
Забыт хозяином своим
И вот пылится он годами
Истлев, пропав в конце концов
Вы скажете - к чему всё это
Коль стих пропал - не прочитать
Его ни просто умным людям
Ни даже детям и жене

Он просто сгинул, канул в Лету
И частью стал небытия
Он денег не принёс поэту
Он нём не знал бы даже я

Но знаю я и больше смысла
Не буду в этом я искать
Ответом могут стать лишь числа,
Лишь чисел призрачная рать.

На все те сроки, что поверху
Потрятил десять я минут
Слова неслись подобно ветру
Уже и пальцы устают

И мысли нету в этих строках
Они сыпучи как песок
Я их писал по воле рока -
Иначе просто я не мог.

Ну вот и всё, урок окончен
Полоски циферки нули,
Поэзия как мать природы,
Поэт - отец, а мы - сыны
Конечно верно всё, позвольте
Одно я не могу понять
Зачем писать когда в кармане
Всего четыре пятьдесят?

И снова видимости ради
Строка под строки влезет в ряд
И снова все как на параде
Одно и то же говорят

"О как красиво, как прелестно!
Как это мило и свежо!"
Понятно, нету рифме места
Средь ваших Ауди с Пежо

Ваш Бог мне как никто известен
Живёт он в ваших кошельках
Он проклят с вами всеми вместе
Моя религия - в стихах

И будет литься дальше слово
И будет течь Великий Нил
И будет старое по новой
И будет мёрдер, будет килл

Довольно центов в вашей власти
Умыться можете в деньгах
Но не поймёте этой страсти
Когда поэт сошёл с ума

Он пишет, точно подбирая
Слова и чувства наравне
За ним никто не успевает
Когда он в творческом огне

Уйдите все когда он пишет
Сгинь сатана, и Боже, сгинь,
Нет никого, как можно тише...
И создан им шедевр. Аминь.

Шедевр! Модель для эталона!
Он гений! Новый Ктототам!
И стих - один из миллионов!
Что хочешь за него отдам!

Но нет, сложив шедевр вчетыре
Поэт вздыхает, невзначай
Бросает лист на дно сортира,
Смывает и идёт пить чай

И вот весь смысл у этой жизни
И вот вся правда бытия
О тех кто пишет ради чисел
И тех кто пишет для себя...