Дневник Le Террориста

Скажи мне, друг, куда ведут слепые ступени,
Если в этом городе нет ни ада, ни рая?
Одичалые рты в скрепках степлерных плена,
Извергают слова, с едкой примесью лая.
Подвенечные платья с блеском бархатной пыли,
Искажает несчастьем смольный траур платка.
Наши слабые дети рассекут плетью спины,
И в абортных обрядах не дождутся утра.
Киноленты смертей жизнью смыть мы не в силах,
От прочитанных книг в голове затхлый запах.
Мы сбежали зимой из прогнившей квартиры,
В сладко-пепельный сон бесконечного «завтра».
Мы сотрём голоса, утопив горло в проводе
Проржавевших машин, выпускающих счастье.
Наши потные руки рвут сердца мятым голодом,
И пускают слюну по нечищеным трассам.
Пресный вкус платной прессы в стенах зрительских комнат,
Проштампует завет «овцеводства» людского.
Наши мёртвые сны в напряжении тока -
Разорвут костный мозг, не оставят в покое.
Побелевшая нефть плавит сломанность вены,
Наше «общее тело» внесено в группу риска.
«Запоздалым огнём разбудить дух вселенной», -
На последней странице в дневнике террориста.

Поперечные линии на остывшей ладони
Мною преданных дней, обожженного мира.
Свою месть, ты прости, отпустила на волю,
В день, когда ты забыл, что тебя, мир, любила.