Он пришёл в отчий дом утром ранним,
На молочно-туманной заре,
Ни с мечом и щитом – с покаяньем
И с поклоном родимой земле.
Дом спросил:
- Где так долго носило,
И какие ветра в голове?
И, помедлив, Калитка спросила:
- Чья там кровь на твоём рукаве?
Приклонив поседевшие кудри,
Он стоял у родного плетня,
Как на паперти в пору заутрень,
И шептал: «Вы простите меня!».
Притча
© Copyright: Сергей Панфёров, 2008
Свидетельство о публикации №108052800595
Свидетельство о публикации №108052800595
Рецензии