прости меня...

пересохла в стакане водка,
перекурены все сигареты,
снова дым обжигает глотку,
снова оды любви все спеты.
снова где-то запертой птицей,
так давно не летавшей на воле,
возле ненависти, на границе,
бьется разум в агонии боли...
снова поступью монотонной,
пробирается холод по венам,
и в унылой коробке бетонной,
кто-то песню поет серым стенам...
он поет о холодном рае,
там где нет никакого лета,
о зиме, наступившей в мае,
и о ночи, где нет рассвета...
а на стенах - знакомый образ,
тот далекий... теперь холодный,
и стихающий ее голос,
раньше нежный.. теперь морозный...
сотрясая впустую воздух,
до крови разбивает руки,
слышен только бетонный отзвук,
и шаги бесконечной разлуки..
голоса обрастают плотью,
множась в зеркале чувств разбитых,
в глазах кровь, разум давится злостью,
на себя, из-за грез убитых...
рвут на части свои же фантомы,
и слова, как удары плетью,
доктора скажут: это синдромы,
и что тут, дело пахнет смертью..
бесполезно стуча по стенам,
выбивая последние силы,
все равно не уйти из плена,
и не стать вновь далекой, милым.
не вернуть слов слетевших пулей,
объясняться, увы, бесполезно,
среди сотен счастливых судеб,
хоть одна, но несчастна... железно...
посыпать можно голову пеплом,
можно в нем утонуть - без толку,
можно сгинуть, к чертям, этим летом,
иль прощенья просить безумолку...
но слова не тревожат сердце,
что обиду в себе поселило,
извини, но закрыта дверца,
той, что раньше тебя приютила...
не откроет никто, не услышит,
и не скажет: "Приветик, милый",
чье-то сердце давно не дышит,
а у ней есть другой любимый....
а у ней, есть другое счастье,
ей не нужно чужое горе,
чувства рушатся в одночасье,
утопая в соленом море...
в памяти остаются обрывки,
от того, что наверно было,
до последней тупой ошибки,
до того, как его забыли...
до того, как поставили стену,
до того, как мосты сгорели,
за ошибку взвинтили цену,
за слова.. что как пуля слетели...

з.ы. прости меня... верни меня...