Страх

Ненавижу этот страх. Липкий, привязчивый, окутывающий тебя, как сахарной вытой, слишком сладкой и приторной. Как паук плетет свою паутину, он плетет свою сеть вокруг тебя, не оставляя ни малейшего шанса выбраться, подбирается к тебе, медленно и планомерно, пользуясь твоим оцепенением от первой встречи с ним, сковывает твои мысли и движения, не оставляет ничего вокруг, затягивает подобно болоту, чем больше трепыхаешься, тем глубже и глубже на дно, постепенно перестаешь даже замечать, что больше у тебя ничего нет, кроме этого страха, что он вытеснил собой все твои эмоции. Все что раньше было чистым и прозрачным, теперь просматривается через призму его существования. Радость, ты больше не умеешь её ценить, ты теперь слишком боишься ее потерять, а посему не испытываешь ее в полной мере. Горе, даже горе ты не можешь пережить целиком в его чистом виде, потому что теперь ты боишься, что оно либо останется с тобой навсегда, либо уйдет и все, и больше ничего не будет, что ты останешься один на один с твоим страхом. Он отравляет твою жизнь, шаг за шагом, превращая тебя в трясущееся существо, которое противно тебе самому. Я ненавижу этот страх в себе и ненавижу себя, за то что впустила его.