Скажи, ты помнишь запах пота,
Тех, кто копал Беломорканал?
Их речь, что в очереди за компотом,
Где каждый свою смерть сам покупал.
С куском песка, сходившим от лопаты,
Скорачивали сами свою жизнь.
И пили гной, что был в достатке в медсанбатах,
Добавляя выделявшуюся слизь.
Из ран, что отнимали кровь,
Из ран умерших моряков.
Из ран умерших столяров,
Из каменщиков ран, из ран военных,
Что сокрушали раньше стены.
Из ран умерших матерей,
Из ран убитых горем жен.
Из ран, пускающие у детей,
Слезинку радости увидев сон.
Что папа здесь, меня целует,
Что нет лопаты на руках.
Что я сижу и вновь ликую,
Мечтав о радости в словах.
Запомню, знаю, что забудем.
Ту дрожь и запах от могил.
И будущая мать забудет,
Того, кто чрево матерям давил.
(весна, 1989г.)
Беломорканал
© Copyright: Нариман Иманбеков, 2008
Свидетельство о публикации №108052801295
Свидетельство о публикации №108052801295
Рецензии