Я прикасаюсь… Очень тихо… К двери, закрыта что не мной,
Боясь стучать: вдруг… не откроют, ответив той же тишиной,
Что много лет была весомей всех слов… моих и тех, что я
Вложил в уста, молчавшей… Вечно… Я их… придумал, для себя,
В тоске… безмерной... По любимой… И вот теперь… не верю им,
С безумной жаждой!.. в них поверить… Что где-то там… я не чужим
Отныне стал, и кто-то шепчет слова… придуманные мной,
Признав своими… И скучает, не соглашаясь… с тишиной…
… А не написанные письма листвой весеннею, в ночи,
Под ветром шепчут так же нежно: слова… всё те же… О любви.
Но не поверившее сердце боится боли и слова
Так и не лягут на бумагу, тревожа руки до утра,
Что не коснутся чьей-то кожи, спускаясь лаской по плечам,
Под шёпот мой: «Скажи, мне верить… твоим, но мной… Твоим словам?»
Твои слова...
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2008
Свидетельство о публикации №108052703763
Свидетельство о публикации №108052703763
Рецензии