Из цикла Постинфарктные

Не пить вина в вечернем ресторане
И на руках любимых не носить.
Не танцевать, не бегать на свидания,
А за обедом яства не вкусить.

Быть в уголке, не попадая в давку,
Не загорать, не плавать, не бежать.
Ты бабочкой наколот на булавку,
Которой лишь в агонии дрожать,

А крылышкам сминаться и ломаться,
И в грязь бросать души нежнейший шелк,
И главное – при том не волноваться
И утверждать, что это – хорошо.

Лекарства вместо колбасы и пива.
Твой приговор подписан – без вины,
А жизнь вокруг стремительно красива,
Но наблюдать её – со стороны.

       * * *

Пусть закрыты окна – ведь не лето,
Целый месяц до его границ,
Просыпаться начал до рассвета –
Будят колокольчики синиц.

Отзываясь песням или стонам,
Трещиной дрожанье породив,
Стало сердце чутким камертоном,
Больно резонируя в груди.

Я и раньше жил неравнодушным,
В грудь свою впуская всё и вся,
А теперь в надломленную душу
Молот бьёт, на части разнося.

Льётся в равнодушном мире этом
Сквозь пласты болотные времён
В сердце одинокое поэта
Звон печальный, колокольный звон,

Дальний, монотонный, не случайный,
Слышимый мне только одному.
То ли он прощальный, то ль венчальный
С вечностью ли, с жизнью – не пойму.

Что мне вечность – без тепла и света,
Пенья птиц и шороха страниц,
Потому-то, видно, до рассвета
Будят колокольчики синиц.

       апрель 2007г.
       * * *
Сердце давит грубая заплата,
Тяжело ходить по белу свету.
Вот и грань – а что за ней, проклятой?
Да, пожалуй, ничего и нету.

Побоку все сказочки и бредни,
А реальность горько отрезвляет.
Жизнь доводит до черты последней
И дарить надежду не желает.

Да и ты брехнёю сыт по горло
В воздаянье и счастливый случай.
Впереди – пустынно, сзади – горько.
Этот мир отстреливает лучших,

Ты всегда на жизненной помойке
Жалкими отбросами питался.
Ах, солдатик, оловянный, стойкий,
Всё держал удар – да надорвался.

Музыка играет в ресторане,
Яхты Буг покачивает плавно…
Мимо, братец, ты не кот в сметане,
Не был раньше, а теперь – подавно,

Ни в гуляках не был, ни в гурманах,
Не ходил в любимчиках у Бога.
Не обласкан был судьбою драной,
Так что и терять – всего немного.

       * * *
А ты всё надеешься на перемены,
Какие – теперь уж не знаешь и сам,
Ведь жизнь пролетела и выросла смена,
Уже корешки подсекает коса,

Но всё ожидаешь у моря погоды,
А шторму никак окончания нет…
И шрамы на сердце оставили годы,
Их острые грани прорезали след.

Ровесники все – те ушли, те затихли,
Теперь отдыхают на лавках, на лаврах.
Но только затихнет бунтующий стих ли? –
Он мечется, бьёт кулаками в литавры.

Так что же – за строчкой пора ставить точку?
Но дай те ж на волю мне выпустить строчку!

       * * *


Кончается март и апрель заменяется маем,
Земля прорастает порою листвы и травы.
Вселенная – в нас и пока мы её отражаем,
Мы тоже – она, лишь бы зеркалу не быть кривым.

       * * *