На безликой улице

                Памяти В.В. Маяковского

Избитым,
         израненным
                криком
вЫрвется:
         Боже мой!
до чего же
          бывает
                безлика
улица,
      вЫбеленная зимой!

до чего равнодушные
                ранят сердце
                домА,
и, мне кажется,
                душные
за окнами комнаты,
                как тюрьма.
и, мне кажется,
                где-то там,
сквозь искусственный
                свет
вижу -
        всеми воспетая
                пробивается...
нет!
я ещё
       не доплакала,
я немножко
          ещё жива!
грёзу хрупкую 
              спрятала,
облекая её
           в слова...

пробивается...
              Боже мой!
ну куда ж ты,
              куда?!
мир молчит,
            замороженный
не на краткий миг - 
                навсегда!

диким криком взвою,
                не выдержав,
для чего-то вспомнив
                тебя,
и внезапно
          на улице 
                вымершей
серпантином
            огни
                зарябят.
и в потухшем окне,
                обесточенном,
промелькнёт
            безликая
                боль,
вперемежку лежат
                на обочине
снег и слёзы,   
              как белая соль...
до чего же
          безлика
                улица,
обветренная
             зимой!
остаётся
        только
               ссутулиться
и покорно
          идти
                домой...

1998