Белый мотылёк летел на свет.
Свет ему тогда казался раем...
Крылья обгорели - мотылёчка нет,
И о нём напрасно мы рыдаем
Вслед за ним летят других полки.
Крыля жгут и падают, как камень...
Молодые - все, как мотыльки:
Смерть для них - всего лишь яркий пламень...
Не летите в плпмя, мотыльки!
Не губите юной жизни силы!
Но бессильно бьются в потолки,
Падают в холодные могилы...
Что им надо? Жили б много лет,
Думали, мечтали и взрослели...
Зря, так зря летели вы на свет!
Близкие так рано постарели...
Всем рано ушедшим...
© Copyright: Варвара Комова, 2008
Свидетельство о публикации №108052602408
Свидетельство о публикации №108052602408
Рецензии