Ты этим и поныне часто болен,
и смерть играет снова в «чёт- не чёт».
И вспоминаешь стон на поле боя:
«Ты напиши, и кто-нибудь прочтёт!».
Не провести черту между надеждой
И горечью летящих мимо и лет.
И нет конца. И до сих пор безбрежны
Поля тоски и океаны бед.
И снова дирижёры - виртуозы
Играют свой концерт, не зная нот.
И, я скажу себе: « Пока не поздно,
Ты напиши, и кто-нибудь прочтёт!».
Как плакали, когда сдавали нервы,
как жизнь любили те, кто уходил,
шагая в ногу с контуром фанерным
по краю уже вырытых могил.
Как верилось, и как дышать хотелось,
Как от свободы не спалось порой.
Кого винить, что нам всем ближе к телу
заношенных до дыр одежд покрой.
В. С
© Copyright: Людмила Линдтроп, 2008
Свидетельство о публикации №108052502271
Свидетельство о публикации №108052502271
Рецензии